Es una cosa extraña

Dos poemas en uno, como un collage:

Es una cosa extraña ser poeta,
es una cosa extraña sentir la propia vida
llena de muchedumbres,
escuchar en el propio canto todos los cantos
y cotidianamente
morir un poco en todo lo que muere.
 
Es una cosa extraña ser poeta;
es sorprender al niño en los ojos del viejo,
es oír los clamores del bosque en la semilla,
adivinar que hay una primavera dormida
bajo cada nevada,
partir el pan y ver los segadores.
 
Es una cosa extraña: ser poeta
es convertirse en tierra para entender la lluvia,
es convertirse en hoja para saber de otoños,
es convertirse en muerto para aprender la ausencia.
 
Y como sentenciados,
a espaldas de las horas despiadadas,
al viento confiamos
clandestinos mensajes, testimonios
de que pasamos, de que comprendimos
y tuvimos un breve señorío
 
para que nadie pueda
confundirnos mañana con la nada.
 

Miguel d'Ors

ELOGIO DE LA FRAGILIDAD

 ...

Porque nunca he visto a nadie más seguro de sí; más aparentemente fuerte, que a un fascista. Seguros se sienten todos los dogmáticos del mundo. Los dioses no se equivocan. La impiedad no tiene retorno. La dictadura es inflexible. El nazismo era potencia. El franquismo tuvo el sabor de lo eterno. El fanatismo es acero vivo. A los torturadores no los quiebra el infarto. La pena de muerte la añoran los fuertes de este mundo. Los violentos conquistan las fronteras. Son fuertes los que no cambian de idea. Los que mueren sin haber conocido la duda o el miedo. Así se piensa, por lo menos. Mientras, al revés, yo advierto con extrañeza que es frágil y quebradizo todo lo que aman los sabios. La libertad: basta un tirano de turno para que te la arranquen como una muela. La democracia: es siempre flor de invernadero. El amor: no es verdad que es más fuerte que la muerte, porque, si no, la vida no sería frágil como una pompa de jabón.

Son frágiles la sencillez, la espontaneidad, la intimidad, la incertidumbre, la locura, la diversidad, la duda, la sinceridad, la alegría, la ironía, la búsqueda... Y ahora me doy cuenta de que todas estas fragilidades tienen género femenino. Frágil también, como la mujer: la más frágil, aunque los fuertes no acaban de entender por qué la mujer acaba viviendo más, por qué es más dura ante la tortura, por qué es más difícil doblegar su espíritu, por qué solo la mujer es capaz de parir.

Juan Arias M.

AGUA DEL RECUERDO

 ¿Cuándo fue?

No lo sé.
Agua del recuerdo
voy a navegar.

Pasó una mulata de oro,
y yo la miré al pasar:
Moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

Caña
(febril le dije en mí mismo),
caña
temblando sobre el abismo,
¿quién te empujará?
¿Qué cortador con su mocha
te cortará?
¿Qué ingenio con su trapiche
te molerá?

El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá...

Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

                            Nicolás Guillén

Quiero volver a ser la voz que siempre tuve

y que callé fallido de esperanzas hace tiempo Retomar el grito gutural que me trasluce y habla de libertad de solidaridad esta vez reconciliando a los opuestos Quiero cantar de nuevo y que sea a los cuatro vientos Estoy de vuelta

Tanta muerte

estos días y siempre mueren los otros estoy esperando y pienso que de salir con vida de esta queda un mundo para conquistar aún varios mundos vivir una vez más la última aventura

SIRENA

Escabulles la piel

cuando te toco

y debo perseguirte a tientas

y te atrapo

entonces

caen las escamas

internas

y de sirena en la mar

tornas en mujer

tornasol

tornaviento

entre mis brazos

buscando un aguijón

que te ate a tierra

sin título

La Paz, 17.11.2019